Vertrieben von Elend und Gewalt
kommen Menschen, die nicht verstehen,
warum hier so viele festsitzen und
jeder am Ende mit drei Handvoll Erde sich abfindet,
die uns nicht verstehen, uns als
– Perspektivlose, die
nichts achten, außer dem Moment,
in dem sie ihren Durst stillen, atmen oder
ihren Schmerz vergessen,
– Aufbraucher, die
nur noch ein bisschen, ein bisschen noch
sehen wollen, wie der Tag kommt.
Er kommt doch?
– Strukturlose, die
nichts weitergeben als Unglaube und
das Staunen nicht mehr wiederfinden
hinter dem Zaun,
– Freudlose, die
nur im Rausch noch etwas finden, und
ihre Gläser nicht loslassen, solange
kein Wunder geschieht, und,
wenn es geschieht, nicht mehr wach sind,
während die anderen uns
vielleicht eher sehen als
Abgebrühte, die
mit der Knolle in der Hand sich ungeduldig
aneinander reiben, bis das Begehren erlischt, und
nein sagen zu einem Kind,
und mich erkennen als
den, der vom Teilen spricht,
und seinen Vorteil meint, der
die Tatsachen – gibt’s die? – verdreht
und sich als Opfer stilisiert,
aber schlage ich nicht,
wenn du verloren mich anschaust,
schamvoll die Augen nieder, heimlich froh,
zumindest ein starkes Gefühl zu haben?
Verstehst du?
Wir sind die, die sich schämen,
wir, wir zwei, drei
oder alle?
Abundzugedichte 