Ich gehe in etwas anderes über

Ein junger Mann, nein mehrere,
beauftragen mich, ihnen
beim Ordnen der Hinterlassenschaft
ihrer Schwester, Frau, Freundin zu helfen.

Ich nehme ein Porträtfoto in die Hand,
Mir scheint, ich habe sie wohl beiläufig gekannt.
Eine Kommilitonin vielleicht.

Eine der Sachen, die ich zu ordnen habe,
ist sie selbst, oder besser: ihr Leichnam.

Um ihn wegzuräumen, lege ich ihn mir
auf den Rücken. Unser beider
Schulterblätter schmiegen sich aneinander.
Die Tote, vollkommen entspannt, passt sich
meinen Bewegungen widerstandslos an.

Nun kommen Gäste. Ich stelle mich ihnen vor,
sage meinen Namen, einmal, zweimal, dreimal.
Eine Frau kommt direkt auf mich zu.

Als ich „Björg Volquardsen“ zu ihr sage,
erkenne ich die Verstorbene.

Ich öffne meine Arme und, als wir uns berühren,
fließen wir ineinander über. Ich bin bereit,
bereit, sie mit allen Konsequenzen in mir aufzunehmen,
und gehe dabei in etwas anderes über.

Jetzt trage ich sie in mir, sie lebt
zwischen all den ungeschriebenen Zeilen,
von denen ich gerade eine vollenden will.

 

 

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