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Morgenduft

Für Norman Franke, der heute in Singapur auf seinen Anschlussflug nach Frankfurt wartet, in Vorfreude auf unsere Lesung in der Kulturbotschaft am Freitagabend

Diese hier umwölbt den Chor im Süden
und wärmt am Abend Gichtgeplagte.
Ihr Fundament springt leicht hervor,
unendlich sanft und gerade
weit genug zum Sitzen.

Jene dort sprach nie ein Wort
zu den an sie Gestellten.
Verbundenen Auges sahen
diese nicht die Löcher. Die
aber sagen mir genug, genug.

Auch diese schweigt, schweigt Trost
unter jener einen Sonne
einer neuen Hand zu, die
die Versehrte streichelt zart
und zupft am Zimbelkraut.

Noch eine andere bewahrt,
in einem Becken, hüfthoch
eingemauert, Regen, gestern erst
vom Himmel hoch geweiht,
das Beste, blau bespiegelt,

solange andernorts – das Beste
meine ich – durch Freundes Wort bezeugt,
auch unter Singapores betonierten Schiffen
metropolitan nur glänzt durch
seine schnöde Abwesenheit.

 

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Und jetzt? Jetzt warte ich,
warte noch ein bisschen,
harre der Dinge, bevor noch
die Zeit davonhoppeln kann,

male öde Ösen, Haken, Flecken,
was so kommt: Glast und
gleißende Schwaden,
Myrtenduft und Fadenqualm,

lasse Lichter erklingen und
stoppe Sekunden, halt, halt,
halt keine wie die andere,
Tausendschönchen, Bellis Perennis,

übergehe, hopsa, Synkopen,
flugs niedergeschrieben,
immer tiefer runter, Zeile für Zeile,
versiert im Ansinnen der Ewigkeit.

18 Worte.

Mindestens. Aus dem Leben einer Aachenerin am Rhein und auf Reisen.

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