Kleiner Einfall zum Großgemälde „Seele“ von Dagmar Nettelmann-Schuldt

Die verletzte Seele lächelt brüchig
ihren Schmerz vergessend
angesichts des Leidens
dieser Welt im Perfekt
abgerissen, fadenscheinig, aufgesprungen,
einen Augenblick nur angehalten
und von Schimmelpilzen zart bekrönt.

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(grumpy writing incontinence)

Nach dem Essen schnell noch durch die Einkaufsschneise
gleich hinter der Altstadt von Barth, zack in den Supermarkt,
einen von der neuen Sorte, ganz ohne Tresen.
Die hassen Personal, denke ich und stehe stumm am Kühlregal.

Oben Durst, unten Druck und, ach, mein Bauch, 
der jandlt wieder: Schtzngrmm, schtzngrmm.
Vor mir das Produktversprechen. Wurstentlastung.
Schlanke schöne Verdickung. Regaltür öffnen oben,

Gürtel lösen unten. Kalter Schwall am Knie. Tür wieder zu.
Scheibchenweise hygienisch, best before, eine Drohung,
ill after, verstehe ich und nehme, Tür-auf-zu, den ungeschnittenen Käse.
Zwei Fläschchen gehen auch noch. Guter After, halt durch!

Du schaffst es bis zum Kundenklo. Da die Aufschrift, und darunter:
Außer Betrieb. Ein kleiner Wind pfeift schon: Alles muss raus
Ringen um Worte: Notdurft, Kotduft. Darf, wer muss?
Zahlen müssen, hinblättern – das Wort stirbt aus, abdrücken – das bleibt.

Scheiße, jetzt auch noch die Einkaufstüte zum Platzen voll.
Mit einer Hand darunter, den druckvollen Sound einiger
Mopeds im Ohr, über den Kundenparkplatz,
Noch einen Knopf gelöst und ab. 

Draußen hinter dem Waldparkplatz säuselt der Bauch erleichtert:
Spazieren wir, sagt er, noch ein bisschen.
Der Raum dehnt sich von den großen Massen fort.
Da geht noch was, da lässt sich was machen, Digger. 

Ein Blick in die Ausstellung „Traumbilder“ von Zheren Wu

DSCI0016

Kamen Freunde heute Nacht,
kamen mich holen mit großen Augen
hinüber zur anderen Küste.
Bis in die Brandung reichte die Luft.
Ich hob noch die Hände,

Guernicas Fünffingerpalmen
und sah Fische schweben, Silberzucken
endlose Jakobsleitern hinauf
Klaviatur mit Ballons und Blasentang,
Tosen und Gischt.

Und die alten Nickhäute sagten:
ja ja, Uringelb, keine Farbe für Schnee,
und entwarfen trittfeste Texturen
aus gelüfteten Netzen, bewachte
Arenen für todmüde Kolonnen.

Nun aber wohnen meine Träume wieder
wohnen bei ihr, der Frau, die sich
am Bildrand unten aus den Laken schält.
Nichts von dem, was mich bedrängt hat,
schnitt ihr je ins Fleisch.

Ihr Hängen in den Bändern,
ihr Schlendern leitet heute viele Leute
und an meinem letzten Strand
dreht sich ihre Flaschenpost, im Winter
dem Leiermann Windes Bordun.